kerouack

На улице птички щебечут и каркают.
И кофе допит, и курева нет.
Мозги мои ночью зажарены шкварками.
За окнами серый и мутный рассвет.

Струится по скатам, по трубам, по листьям
намокших деревьев
вода.

Луна, облака, одинокие птицы
в темнеющем небе
видны не всегда.

Дороги, тропинки, шоссе, переулки,
аллея,
скамейки в опавшей листве.

Фонарь одинокий осветит бутылку
портвейна
в озябшей руке.

Локтём прижимая рюкзак и пакетик,
ты сделаешь первый глоток.

И вспомнишь и песни, и книги,
и этих.
Которых дождаться не смог.

Обычай забыт и аллеи пусты.
И старый товарищ сжигает мосты.
Один, и второй, и десяток их...

Ну же.
Ты тоже - уйди и забудь.
Ты нынче промок, и наверное даже простужен.

У каждого свой, исключительный путь.
А тот, что был общим, теперь никому и не нужен.

(с) моё
10.03.2010

Старому Эгладору, "Битломанской стреле",
ну и старому-доброму старому Арбату заодно,
посвящается.

R.I.P.

---

В местности Камигато люди, выходя посмотреть на цветение вишни, берут с собой завтрак в небольшой коробочке.
Когда приходит время возвращаться домой, они бросают коробочку на землю и растаптывают ее ногами.
Во всякой вещи важен ее конец.